Louis était québécois et violoneux. Deux ans auparavant, au hasard de ses pérégrinations de routard nord-américain, il avait rencontré une jolie fille du pays, banjoïste dans un groupe de bluegrass local, et décidé d'y rester auprès d'elle. C'était par elle que Jim et lui s'étaient rencontrés. Louis venait d'acheter pour pas trop cher une ruine un peu trop près de la route qu’il retapait tout seul à l’aide d’un livre de boy-scout du genre « grande encyclopédie du bricoleur » publié dans les années 1950, et vivait dans une caravane posée sur le chantier avec sa blonde, maintenant sa femme, et un bébé de huit mois, leur petite fille, en attendant que la maison ne devînt habitable.
Le vieil autoradio crachait, du plus fort qu’il pouvait, des chansons québécoises et cajuns. Louis poussait la 4L à son maximum, et elle avait du mal à rester accrochée à la route dans les virages. Lui et Jim étaient déjà bien enthousiastes et ils avaient repris, là où ils l’avaient laissé avant que je n’embarque dans la voiture, leur sujet de conversation favori : les mille et une manières faciles de se faire du cash en hostie.
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